Por Marcelo Müller

Quizás algún ejemplar llegue sano al futuro, quizás algún número agüante 80 años sin que la tinta se vuele del papel, antes de que esto se desintegre, tal vez en 80 años aún seamos legibles (por lo menos, todos los números de la Fiera están guardados en la Biblioteca Nacional, y ahí algunas cosas son microfilmadas, así que posiblemente en el próximo siglo puedan leer estas revistas y enterarse de cómo vivíamos) y si en este momento están ahí, leyéndonos, escuchen: todos estos que están ahora aquí son unos hijos de puta. Alfnsn, Mnm, Dlr, Dlhd, son hermanos de chiquero, ningún caballo blanco de San Martín, ningún silloncito de Rivadavia. Han robado, mentido, traficado, violan las leyes que inventan. Después del genocidio ellos se presentaron como la luz. Llegaron a robar cuando robar equivalía a los hornos para la extinción de un pueblo. Una cucaracha tiene más ética que estos hijos de puta. Ni siquiera merecen llamarse ladrones. Un ladrón se enfrenta con un revolvito al mundo. Estos tienen a la ley y las instituciones respaldándolos para robar, matar, violar, etc. El mundo respalda su rapiña. Espero que allá, en este momento, sus nombres sean polvo. Ni siquiera valen la tinta de mis puteadas. Maldigo a sus padres, maldigo a su cría, maldigo la carne que los llevará hasta el último de sus días. Son administradores del dolor, embajadores de la infelicidad. Espero que esto llegue a sus ojos. Que por una vez la historia la escriban los perdedores.